de esquinas engarrafadas de guarda-chuvas
de porteiros noturnos sozinhos em guaritas
de famílias de policiais abatidos
de trincheiras incorporadas a mapas
de sofás lotados de manifestantes
de máquinas de pinball ao som do the who
de bilhetes só de ida
de divãs lotados de arquétipos
de roupas pingando no varal
de cem flexões em espreguiçadeiras
de chaves rodando em falso
de sessões da tarde sem ferris bueller
de índices bovespa de dores crônicas
de garotos café-com-leite em jogos de queimada
de novas grafias para palavras em desuso
de radares avariados por pedras
de best sellers sem peter sellers
de bruce willis desistindo
de uma vez por todas
de salvar o mundo

e quando você decidiu
torrar minhas palavras
em raquetes elétricas
de matar mosquito
rever as fitas de segurança
que captaram meu pior ângulo
colocar de ponta cabeça
minha embalagem que dizia
este lado para cima
sentar-se sobre meu pé direito
até que ele simulasse
saúvas no cio
e quando você revelou
que o verdadeiro nome do john wayne
era marion robert morrison
fazendo pouco de minhas fantasias
mantendo minhas gafes
em nitrogênio líquido
alterando o sentido
de placas de contra-mão
e quando você disse não
nada faz voltar o tempo
nem o lado b
de clark kent

eu queria fechar os olhos
pensar em anthony perkins
e esqueletos na janela
pra de certa forma rir
de suas ausências de tranças
e inabilidades
para contos de fadas

e quando sobrevivemos
ao nosso particular furacão sandy
e rimos de al gore
tentando salvar o meio ambiente
e mais uma vez nos enfurnamos
em sessões de filmes de guerra
em decisões jamais tomadas
no primeiro telefonema
e lutamos pelo último canto
do travesseiro anatômico
e declamamos parágrafos inteiros
de livros amarelados
e quando voltamos a rir
daquela piada sem graça
sobre o buster keaton
e conjugar verbos
como procrastinar
pensando em beliscar
traseiros de ciclistas
com alicates de 1,99
e quando jamais falamos
de futebol
ou de bolas de golfe
que distraem garotas tailandesas
e quando tivemos a certeza
de que tarde não combina com demais
roberto carlos não é o cara
você é

eu queria me chamar
qualquer nome o´sullivan
porque eu andei tão fora de fuso
tão sem saber por que
e porquês
e eu usei palavras duras
e repeti as palavras duras
e remoí histórias demais
e sonhei com o sylvester stallone
e eu de minissaia
com um band-aid no joelho
eu vou te mandar um postal
com algumas palavras
sobre os lugares que estive
e você não
e vou assinar assim
com amor,
sully

o cara tinha mania de ficar friccionando a pele
até saírem aquelas coisinhas marrons
que pareciam girinos prematuros
se divertia um bocado com isso
e com um golpe de estado num país vizinho
dizia que se amarrava em questões de fronteiras
e mudanças abruptas de temperatura
chegava a dar três lances no medalhão persa
só pra gozar mais rápido
- que fique claro que ele usava a função viva-voz do telefone -
e terminar aquela partida de paciência spider
gostava particularmente de colocar
a rainha de copas sobre o rei de paus
e gritar
fuck the royalty
e se metia no meio de uma marcha por qualquer causa
só por causa dos peitos órfãos de sutiãs queimados
o puto do gato rasgara toda sua coleção da hustler

da gente escutar blondie sem vontade de dançar
estudando antomia de guarda-chuvas
e dublando desenhos animados da acme
de nossas solidões às três da tarde
conversando com fantoches de meia
e calçando tijolos
da última programação da tv aberta
antes do chuvisco
e do poltergeist
de círculos traçados com velhos compassos
nas curvas francesas de garotas russas
que rebolam ao som de flautas peruanas
de barreiras construídas com soldados de chumbo
esquecidos na antiga caixa
de tênis bamba
de amores que miram nucas expostas
na carteira da frente
ou três adiante
por uma vida menos ordinária
por uma vida
ao menos

garota,
isso em volta
isso tudo
é só um bando de gente com trombose
apostando seus últimos tostões
é o mundo que te entregaram
quando tiraram tuas fraldas
e aplaudiram teus primeiros passos
é aquele ridículo infinito
que você tatuou na nuca
antes de deixar
o cabelo crescer

eu ando egoísta
no paquistão pais jogaram ácido na filha
que olhou prum motoqueiro
duas vezes
dizem que era o destino dela
e eu só fico pensando
se no meu destino
você fica
mais uma vez