Como matar moscas de banheiro

Assim que você reduzir a existência da mosca de banheiro a nada, pegue espuma de shampoo e lance em cima dela de uma distância de aproximadamente cinco centímetros. Imediatamente ela começa a se desintegrar e seus restos mortais descem pelo ralo. Faça uma reverência a William Golding durante o enxague.

Jorge Luis Borges

Acredito que o pesadelo tenha um sabor especial que não se parece com o horror que sentimos na vigília, e que poderia ser, bem, poderia ser uma prova de que o inferno existe, de que entrevemos algo, mais além de toda experiência humana.

(desenho de Gabriel Caprav)

Elias Canetti

"Creio que não há nada que me deixe mais indiferente do que a mente dessa pessoa."

(sobre uma ex-namorada)

DFW

Às vezes dou umas desaparecidas, mas há coisas que me fazem voltar. Essa é uma delas. E o Sergio me faz pensar em Sam Shepard. E eu adoro quando ele manda tudo às favas, aperta o delete. Depois ele volta e isso é ótimo.

Na cabeceira

"Ali estava, se não a história completa, a imagem completa. É muito raro, neste nosso final de século, a vida nos oferecer uma visão pura e tranquila como esta: um homem solitário sentado num balde, pescando através de um buraco aberto numa camada de gelo com meio metro de espessura, numa lagoa cuja água está constantemente se renovando, no alto de uma montanha bucólica na América."

Assim termina "A Marca Humana", de Philip Roth, que gentilmente cede lugar a "Cidades da Planície", de Cormac McCarthy.

"Pararam na entrada e bateram os pés para expulsar a água de chuva das botas e sacudiram os chapéus e secaram o rosto. Na rua a chuva soava com estalo as poças de água fazendo os vermelhos e os verdes berrantes dos letreiros de néon se desgarrarem e fervilharem e a chuva dançava nas capotas de aço dos carros estacionados ao longo do meio-fio da calçada."

É onde estou agora, no que eu chamo de soul western. Este livro encerra a Trilogia da fronteira iniciada com Todos os belos cavalos e A travessia. McCarthy sempre me presenteia com um árido deserto na garganta, mesmo quando tudo está tomado pelo gelo, como no brilhante A estrada, que já virou filme (É Viggo Mortensen!). Que Billy Parham divida os holofotes com Arturo Bandini.

Adiós, vaquero.

Mais Liniers

Robert Bresson

"Ria de uma má reputação. Tema uma boa que você não possa sustentar."

God bless our lies

Steven Soderbergh, hoje, na Folha (trechos descontínuos)

Folha: E você acreditou?
Soderbergh: Não, é claro que não. Mas quero que todo mundo minta para mim. Me faz me sentir melhor.
Folha: Vários filmes seus falam sobre mentirosos.
Soderbergh: Para haver paz, tem que haver algum tipo de mentira rolando. Caso contrário, se você falar a verdade sobre tudo, alguém vai te matar.
Folha: Você mente mais hoje ou quando começou, há 20 anos?
Soderbergh: Provavelmente mais agora porque conheço mais gente.

Como sobreviver a domingos

A física de Philip Roth

Porque não sabemos, não é? Todo mundo sabe... Como é que as coisas acontecem do jeito que acontecem? O que está por trás da anarquia da sequência de eventos, as incertezas, os infortúnios, a incoerência, as irregularidades chocantes que definem os assuntos humanos? Ninguém sabe, professora Roux. "Todo mundo sabe" é a invocação do clichê e o início da banalização da experiência, e a seriedade e o tom de autoridade que as pessoas adotam ao repetir esse clichê é o que é mais insuportável. O que sabemos é que, ao contrário do que diz o clichê, ninguém sabe nada. Não se pode saber nada. As coisas que você sabe, você não sabe. Intenção? Motivo? Consequência? Significado? É surpreendente, quantas coisas desconhecemos. Mais surpreendente ainda é o que passa por conhecimento.

Philip Roth em A Marca Humana.

Laconic way of life

- Por que você está sempre sorrindo?
- Porque essa merda toda é muito engraçada.

Diálogo de Estrada Para Perdição. Filme de Sam Mendes baseado na Graphic Novel de Max Allan Collins. 2002.

Altamente Recomendável

Com o querido amigo Nelsinho Peres.

Sábados às 19:00h e Domingos às 18:00h.

Teatro Coletivo (antigo Fábrica)

Rua da Consolação, 1623

O ingresso é R$30,00, mas quem tem nome na lista paga só R$10,00.

19 de Setembro de 2009

E se a gente estivesse num filme dos irmãos Coen, você diria: "One fucking year, baby". Eu passaria uns quatro segundos olhando para o nada disponível sob o sol tórrido e responderia: "Yeah". Isso tudo seria naquela espécie de câmera lenta que eles usam nos diálogos. Então, sem olhar nos meus olhos, você diria: "You know... I love you, baby". Instantes depois eu responderia: "I know... I love you too". E quando você arrancasse do chão um mato seco eu faria, com meus dedos, um rabisco qualquer na areia.

Ovos fritos

"Se o Clinton tivesse enrabado essa mulher, ela era bem capaz de ficar de bico calado. O Bill Clinton não é esse machão todo que dizem que ele é. Se ele vira a tal estagiária de bruços lá no Salão Oval e enfia no cu dela, nada disso acontecia."

...

"Ela estava falando com todo mundo. Ela faz parte dessa cultura babaca. Do blablablá. Dessa geração que se orgulha de ser superficial. O importante é uma performance sincera. Sincera e vazia, totalmente vazia. Aquela sinceridade que atira para todos os lados. A sinceridade que é pior que a falsidade, e a inocência que é pior que a corrupção. Por trás daquela sinceridade tem uma coisa muito predatória. E por trás de toda aquela conversa fiada. Essa linguagem que todos eles têm- em que eles parecem até acreditar, mesmo -, essa história de falta de 'amor próprio', quando no fundo eles se arrogam todos os direitos. A sem-vergonhice deles eles chamam de amor, e a crueldade eles disfarçam como perda de 'amor próprio'. "

...

"É o cu que gera a lealdade."


Philip Roth em A Marca Humana.

Dois minutos de gasolina para a meia-noite

O novo livro de contos do "infernal" Ricardo Carlaccio.

A ARTE DE ROUBAR CAVALOS NO PLAYGROUND DE DEUS

Estórias de estradas com trilha sonora de Van Morrison. Ou uma legião de perdedores que se encontram por acaso em um boteco de luzes avermelhadas e jukeboxes que tocam antigos sucessos de Belchior. Sejam eles garotos estradeiros, putas que se apaixonam por um ou outro cliente, boxeadores que perderam tudo - menos a dignidade -, ou velhos que partem para uma última visita à mulher que mais amaram em toda a vida, os personagens de Ricardo Carlaccio parecem cientes dos jogos ardilosos de Deus, mas todos tentam escapar. Seja seguindo de carona para um destino incerto ou apontando o cano do 38 para a própria cabeça, todos tentam escapar de alguma maneira.

Como suas criaturas, o criador (estou falando do escritor, não de Deus) também parece desconfortável no jogo de cartas marcadas que sempre acaba com alguém estirado atrás do balcão ou, o que é pior, sugado pela máquina de moer culhões e transformar cavalos selvagens em dóceis cordeirinhos. Se os personagens destas estórias se refugiam em velhos Mavericks e aceleram cada vez mais o motor, numa epopeia sem rumo e sem volta, é na escrita que Carlaccio encontra seu refúgio. É nesta floresta de signos que ele se embrenha, punhal em punho, para tentar cortar os cordões que prendem as marionetes. Como “aquele cara que começa inocente e vai mostrando o canivete, depois o punhal e, por fim, uma metralhadora.”

Dando de ombros às regras, às trapaças e ao olhar vigilante do dono da banca, Ricardo Carlaccio roubou a coroa do Rei de Copas, passou a mão na bunda da Rainha de Paus e levou a risca o conselho de Raul Seixas: “antes de ler o livro que o guru lhe deu, você tem que escrever o seu”. Ele já escreveu vários. E tudo indica que vai continuar escrevendo. É assim que leva seus fantasmas para um longo passeio. Nos infernos, nos inferninhos, onde os mensageiros celestiais costumam perder suas almas nas noites de sexta-feira.

Ademir Assunção

Mais informações aqui.

Para los bajos

E aqui no alto, não há celular que funcione.

Cherokee

- O problema é que eu acho que construí toda minha vida em cima de um cemitério indígena.
- Você anda vendo filmes demais.
- Provavelmente.

Ciclo

Aureliano pensava que a maturidade vinha com a idade. Casou-se com Dulcinéia, teve três filhos e venceu 687 campeonatos de ioiô fosforescente.

La fiesta