parei de fumar quando comecei a mastigar cigarros na frente do espelho. um maço por dia. um maço inteiro de dallas porque não existe hollywood pra mim depois de bogart. e não tem mais como a gente sempre ter paris se os ditadores de tendências torcem o nariz pruma casa branca. tinha um cara que só queria isso, ter uma casinha branca com varanda pra ver o sol nascer. deve ter se mudado pra algum desses países ao norte de lugar nenhum onde a noite dura seis meses. tá lá sozinho com uma vara de pesca metida num buraco no gelo. um lugar bem parecido com aquele onde o hunter thompson apontou uma arma pra uma máquina de escrever. é, cada um se vira como pode quando dá de cara com um iceberg, não dá pra gente ficar julgando ou achando que faria melhor. veja só, por aqui até o asfalto tá proibido e se você marcar touca leva uma tampa de bueiro na testa. a coisa tá num ponto que eu imagino que elas são lançadas pelos macacos de kubrick que tão putos da vida lá no esgoto. tão querendo a cabeça de darwin e na falta dela vai a nossa mesmo. com um pouco de sorte algum filantropo a embale num saco de papel marrom e a chame de jack ou de johnny. pena, cowboy, que vai ser tarde demais pra gente pedir on the rocks.